的目光看去。晒场边，一个妇人正呵斥孩童莫要糟蹋粮食——那是南阳血战后幸存的一名农妇，曾经进过黄巾军的军营。此刻她拧着儿子耳朵，骂声里却透着鲜活气息。

“至少这里的人，”南宫晟直起身，“能站着吃饭了。”

二人相顾无言。满腹翻涌的愤懑、悔恨、不甘，到嘴边化作一声长叹，融进方城山永恒的雾霭里。

这叹息太沉重，惊起溪畔枯草丛中栖息的寒鸦，扑棱棱飞向山巅。

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山道上，蔡邕的脚步在石阶间起落，深衣下摆扫过阶间青苔。他今日头戴黑漆缁布冠，身穿素绢深衣，腰束锦带，悬着一枚青玉司南佩——这是汉代士人出游的常服。年过五旬的他鬓角已见星霜，但步履依然稳健，手中九节竹杖点地时，杖头铜铃发出清越声响，惊散林间薄雾。

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苏笑嫣落后半步跟着。少女身着藕荷色曲裾，外罩月白绣缠枝纹的半臂，腰间丝绦系着香囊与玉环。她梳着垂髫分肖髻，鬓边簪一朵新采的野菊，行走时裙裾如流水拂过石阶，未施脂粉的面庞在山岚映衬下，恍若初绽的辛夷花。

“义父慢些，”她轻声提醒，“前日刚下过雨，石阶湿滑。”

蔡邕闻言放缓脚步，竹杖却点得更勤。他目光掠过道旁植被——左侧岩缝里生出几丛晚开的秋菊，右侧老松树干上留着斧凿痕迹，那是月前营建屋舍时取柴所留。越往下走，人声越清晰，夯土声、劈柴声、妇人的吆喝、孩童的嬉闹，种种声音混杂成奇异的生机。

“笑嫣你听，”蔡邕忽然驻足，“这调子可耳熟？”

山风送来断续的哼唱，是妇人边缝补边吟的小调：“七月流火，九月授衣。春日载阳，有鸣仓庚……”调子朴拙，词句却出自《诗经·豳风》。

“是《七月》。”苏笑嫣凝神细听，“只是腔调不像南阳本地的吟法。”

“像冀州。”蔡邕眼中泛起复杂神色，“钜鹿一带的乡音。”

二人沉默下行。转过一道山弯，整个营地豁然眼前。但见依山势开出的梯田里，冬麦已冒出嫩绿新芽；晒场上摊着新打的豆秸；十几个少年正列队走过溪上木桥，往山腰的堂舍而去。那些少年最大的不过十五六，最小的才十来岁，个个衣衫褴褛，面有菜色，但眼睛亮得惊人。

蔡邕停在半山一处平台，竹杖抵着青石。从这个角度望去，营地、溪流、远山尽收眼底，宛如一幅徐徐展开的《田家劳作图》。

“义父是否想起了张角先生？”苏笑嫣轻声问。

蔡邕没有立刻回答。他目光追随着那些少年的身影，看他们走过木桥时小心翼翼的样子，看队伍末尾那个跛足少年如何咬牙跟上，看领队的汉子——那人背影瘦削，但喊口令时声如洪钟，俨然是行伍出身。

“伯喈先生！”

清朗的呼唤自山下传来。孙宇一身玄色深衣，未戴冠冕，只以青玉簪束发，正沿着溪畔小径快步而来。他身后跟着郡功曹李瓒，后者抱着重重简牍，走得气喘吁吁。

蔡邕整顿衣冠，苏笑嫣亦敛衽行礼。双方在平台相遇，孙宇率先长揖：“不知先生下山，有失远迎。”

“建宇不必多礼。”蔡邕托住他手臂，目光落向营地，“这些少年